Podríamos decir que la inmensa mayoría de la obra de Bukowski es autobiográfica, siempre aliñada con los toques de ficción que sabía añadir como nadie. Pulp, sin embargo, se sale de su corriente habitual aunque sigue escrita con el mismo estilo rápido y efectivo del resto de su producción.
Pulp. El nombre ya empieza por darte más de una pista de dónde te vas a meter. Aunque la novela tiende al género negro –negro pulp, claro-, Bukowski logra enredar la historia de tal manera que también resulta ser una historia pulp de ciencia ficción, pulp del terror light de los cómics de la era post-code y también logra meter todas sus habituales filias y fobias personales. Es, por lo tanto, un juego metaliterario en el que puedes entrar o no, por propia voluntad, como ante las puertas cerradas del infierno.
Nick Belane es un detective incompetente, algo cortito y que apenas llega al fin de semana con alguna moneda en los bolsillos. No tiene excusa, simplemente es así de tonto. Como a todos los detectives de las novelas, de repente llega el gran caso hasta su puerta: La mismísima Muerte -ella en persona, una persona además que no está nada mal- decide contratar a Belane para encontrar a Celine, escritor de culto francés y una reconocida influencia en Bukowski.
La cosa no queda ahí, al mismo tiempo recibe otros encargos: encontrar el Gorrión Rojo, referencia directa al Halcón Maltés, sin importar el dinero o el tiempo invertido para ello y además demostrar la infidelidad de la esposa de otro cliente llamada Cindy Bass. Entre medias, además, tendrá que ayudar a un empleado de funeraria acosado por una exuberante Jeannie Nitro, una femme fatal que pronto se revelará como algo mucho más interesante.
Como en toda novela de detectives que se precie, todos y cada uno de los casos están, como no, relacionados entre sí de alguna manera completamente absurda, así que el lío que se le acaba montando al pobre Belane es espectacular. No hay en Pulp una trama tranzada, propiamente dicha, es una novela pensada para disfrutar y reírse un rato entre copa y copa de vino o pack de seis cervezas convenientemente puestas en la mesita de noche.
Esta fue la última novela que escribió Bukowski, un divertimento para un viejo borracho, maestro de escritores y gurú de veinteañeros que descubren la literatura americana contemporánea.
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(Valencia, 1975) escribe bordeando territorios fronterizos, entre sombras y engranajes, siempre en terreno de sueños que a veces se convierten en pesadillas. Actualmente es el Coordinador de la red social Lecturalia al mismo tiempo que sigue su carrera literaria.