Ciudad de huesos, de Michael Connelly

Ciudad de huesos [Zeta Bolsillo] es el primer libro de Connelly que leo, y la verdad es que, según todos los indicios, crítica, premios, comentarios en general, me iba a encontrar con uno de los mejores escritores de novela negra contemporáneos. Quizá esa expectación ha sido determinante a la hora de juzgar el libro, pero la verdad es que no me ha convencido, al menos no como debiera haberlo hecho.

No me malinterpretéis: Connelly escribe muy bien. Es capaz de situar un escenario creíble en un capítulo y medio y hacerte familiar con Harry Bosch sin ningún problema. Lo cierto es que domina los tiempos, prepara bien la intriga y sabe administrar con cuentagotas la información necesaria para crear ese estado de ansiedad necesario en toda novela negra.

¿Cuál es el problema que me he encontrado con Ciudad de huesos? Que, pese a estar bien contada, la historia no me decía absolutamente nada. Siendo una historia tan dura, ese niño perdido, esos huesos abandonados hace tanto tiempo, todo el asunto de la pederastia, esa maldad que tendría que enfermarme, no existe. Harry Bosch no conecta conmigo, su odisea interior me da exactamente igual. Todos los problemas de su infancia y su pose no son lo que yo esperaba, de nuevo chocando con las expectativas creadas, supongo.

No sé si es que el ambiente de Los Ángeles creado por Connelly choca directamente con el Los Ángeles de Ellroy que se me ha quedado grabado en la cabeza y que sí me impresiona y me mantiene atado con cada página. Demasiado frío, al menos en este libro, me ha dejado el premiado escritor americano.

De todas formas, son apreciaciones personales: me doy cuenta a medida que las escribo que en realidad la novela funciona, que tengo que darle otra oportunidad a Connelly, quizás cuando no tenga ni a Ellroy con su Los Ángeles o a Connolly con su abrumadora maldad dentro de la cabeza.